Внесистемный Юрий

Белая река

22.02



Я у печки сижу.
В этой печке горят Времена.
Можешь ты обрыдаться,
но в печку бросать надо дров.
После мира в ворота стучится
лихая Война,
припечатав прикладом к зубам
вместо праздничных слов.

Я у печки сижу.
В щель стучится осинный чурбан.
Петушок-огонёк
шпоры точит на тонкой щепе.
Он станцует мне польку,
и добрая дюжина стран
после жаркого огня
задымится в горячей золе.

Матерюсь из забитого рта,
в скрут ползёт береста.
Я на печку гляжу,
вот, огонь подпалил нашу Русь,
искры стрелками щёлкают,
рядят щепу во цвета,
в грязном тёмном оконце
- застыла жемчужная грусть.

Я над печкой стою.
Я держу над плитою ведро.
Белые воды Вуоксы, ледышки,
холодная сталь.
Только в сколы потом
ненавистное панно разнесло,
и сгорела изба,
и душа улыбалася вдаль.

Мы пройдём по снегам…
Нам не нужно тепла и огня.
Мы пройдём по снегам.
Через скальных торосов зубцы.
Мы с собой поведём белокрылого
Ветра коня,
обходя полыньи,
осторожно держа под уздцы.

Посмотри, посмотри,
как раскрылись в ночи небеса.
Только – белая река.
Только – белые косы стремнин.
Пожирают эпохи,
уносят с собою века,
над желанием дней
возвышая столпов равелин.

Божий светочи круг.
Бесполезно молить и рыдать.
Ни слепцу не прозреть.
Ни вернуть покалеченным рук.
Только – белая река.
Мы идём, мы, уставшие ждать.
Улыбается мне,
мой проверенный гибелью друг.

8 апреля 2009 г.
С-Петербург



Семыкин Саша

22.02 16:31
блок-пост.
Всё конечно ИМХО, но вот это мне не понравилось:

..но в печку бросать надо дров... - на ум сразу приходит говор одесских евреев)))
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
посл е жаркого огня
задымится в горячей золе.

Белые воды Вуоксы, ледышки,
холодная сталь.

Только в сколы потом
ненавистное панно разнесло,

Только – белая река.
Только – белые косы стремнин.

Только – белая река.
Мы идём, мы, уставшие ждать.

В вышеуказанных строках нарушен размер - присутствует один лишний слог. Попробуйте исправить и стих зазвучит.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
О чень понравилась последняя строка.
Внесистемный Юрий

22.02 18:02
Саша, спасибо за отзыв! Это стихотворение доделывал только сегодня. Неприкаянное было оно до сегодняшнего дня...
Аласто Анатолий

23.02 03:25
Оставляю строфу и часть строфы.

"Мы пройдём по снегам…
Нам не нужно тепла и огня.
Мы пройдём по снегам.
Через скальных торосов зубцы.
Мы с собой поведём белокрылого
Ветра коня,
обходя полыньи,
осторожно держа под уздцы.

Посмотри, посмотри,
как раскрылись в ночи небеса.
Только – белая река.
Только – белые косы стремнин.
Пожирают эпохи,
уносят с собою века,
над желанием дней"----, где также есть ляпы.

Остальное, я советую Автору, простите меня великодушно, переплавить в своей душе ещё раз или отправить в печку вместо "осинных" дров, кои на Карельском перешейке используются только для копчения рыбы.
Обращаюсь к главарям сайта. Уважаемые Модераторы!
Не мучайте меня, не заставляйте пить отвар из мухоморов, не вынуждайте менять букву "о" в обращении в Вам на "у".
Внесистемный Юрий

24.02 12:27
Где ляпы, конкретней? И что, приятель, Карельский перешеек не нравится? Или отваром из мухоморов упился?
ОМ555 Ольга

25.02 23:16
Стихотворение понравилось. Уверенный "мужской" подчерк.
Единственно, строчка "белая река" в двух последних восьмистишьях нарушает ритмический рисунок. Удачи!
Аласто Анатолий

26.02 15:37
Отвечаю на три заданных вопроса:
1. В щель стучится осинный чурбан, Матерюсь из забитого рта, Я над печкой стою, возвышая столпов равелин.-------Достаточно.
2. Карельский перешеек нравится, но я вам не приятель.
3. Да, упился, читая, ваше стихотворение, и подчёркиваю ещё раз: я вам пока не приятель и на ты с вами не переходил.

Внесистемный Юрий

26.02 21:08
Ну что сказать, если образного мышления Бог не дал, значит он дал аналитический ум...
1. "В щель стучится осинный чурбан" - кто разжигал большую печь в охотничьем доме знает, что, когда огонь занялся уже, загудел, чурбан развалившись стукнул с обратной стороны из печи в её створку, а створка-то неплотно прикрывалась...Вот, беда...
2. "Матерюсь из забитого рта" - мычу, значит, грубо говоря по русски...
- Мычим по жизни мы много.
3.Хорошо, что хоть Карельский перешеек нравится.
4. Пожалуйста, можем, на "Вы"...Только разговаривать то и не о чем. Всё уже сказано.
Аласто Анатолий

27.02 15:31
Юрий, зря вы на меня обижаетесь, просто я не ваш читатель и не по своей воле писал рецензию, а врать не собираюсь, тем более, что профессионально я очень далёк от литературы и поэзии в частности.
Аналитический - от слова анализ, который и нужен для рецензии или критики. Если делать это образно, то получится не анализация, а слащавая канализация. Она вам нужна? Я же не ставлю запрет на ваше творчество, и не могу, и не хочу этого делать, а у вас есть и будет свой читатель. Не желаю вам зла, желаю успеха.

P.S.
"...что пользы в стихах, написанных так рано! Нет, с ними надо повременить, надо всю жизнь собирать смысл и сладость, и лучше долгую жизнь, и тогда, быть может, разрешишься под конец десятью строками удачными. Стихи ведь не то, что о них думают, не чувства (чувства приходят рано),стихи - это опыт. Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким цветы раскрываются утром. Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства, родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет, та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие мимо тебя в вышине, - но и этого еще мало. Нужно, чтобы в тебе жила память о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся роженицах. И нужно побыть подле умирающего, посидеть подле мертвого, в комнате, отворенным окном ловящей прерывистый уличный шум. Но мало еще иметь воспоминанья. Нужно научиться их прогонять, когда их много, и, набравшись терпения, ждать, когда они снова придут. Сами воспоминания ведь мало чего стоят. Вот когда они станут в тебе кровью, взглядом и жестом, безымянно срастутся с тобой, вот тогда в некий редкостный час встанет среди них первое слово стиха и от них отойдет." (Райнер Мария Рильке. "Записки Мальте Лауридса Бригге")
Рейтинг@Mail.ru
page generated in 0,023571014404297 sec