Дыхнув антарктическим холодом,
     К тебе ненароком зайдя,
     Прапращур твой каменным молотом
Загнал тебя в старость по шляпку гвоздя.

     Не выбраться к свету, не вытрясти
     Оттуда страстей и души.
     Но здесь и не надобно хитрости:
Садись-ка за стол и пиши, и пиши!

     Пером или спичкой обугленной,
     Чернилами иль помелом —
     О юности, даром загубленной,
Пиши как попало, пиши напролом!

     Пиши, коли сыщешь, фломастером
     Иль алою кровью своей
     О том, как ты числился мастером,
О том, как искал не своих сыновей.

     Пиши, отвергая торжественность,
     Ты знаешь, про что и о чем,
     Конечно, про Вечную Женственность,
Ты смолоду в омут ее вовлечен.

Павел Антокольский. Стихи. Россия - Родина моя.
Библиотечка русской советской поэзии в пятидесяти книжках.
Москва: Художественная литература, 1967. 52