Когда мы спрячем за пазухи
                ветрами избитые флаги
и молча сожжем у берега
                последние корабли,
наш маленький барабанщик
                уйдет за вечерним солнцем
и тонкой блестящей льдинкой
                растает в желтой дали.
От горького пепелища,
                от брошенных переулков,
где бьют дожди монотонно
                по крышам, как по гробам,
от злой измены, что рыщет
                в домах опустелых и гулких,
наш маленький барабанщик
                уйдет, не сдав барабан.
Но есть утешенье - как будто
                последний патрон в обойме,-
последняя горькая радость,
                что каждый из нас был прав.
И вот потому над планетой
                шагает наш барабанщик -
идет он, прямой и тонкий,
                касаясь верхушек трав.