Не много дней осталося цвести
   Красе роскошной Божья сада:
Уж кроткое мне слышится «прости»
   В печальном шуме листопада.

И тем спешит налюбоваться взор,
   Чего не погубила осень:
Она сорвет с земли ее убор,
   Щадя лишь хвои мрачных сосен.

О, солнце, грей! Благоухайте ж мне,
   Весной взлелеянные розы!
Лишь бы пронесть хоть память о весне
   Сквозь ночь и стужу зимней грезы!

К.Р. Времена года. Избранное.
Библиотека русской классической литературы.
Санкт-Петербург: Северо-Запад, 1994.