Уже не любят слушать про войну
прошедшую,
       и как я ни взгляну
с эстрады в зал,
           томятся в зале:
мол, что-нибудь бы новое сказали.

Еще боятся слушать про войну
грядущую,
       ее голубизну
небесную,
       с грибами убивающего цвета.
Она еще не родила поэта.

Она не закусила удила.
Ее пришествия еще неясны сроки.
Она писателей не родила,
а ныне не рождаются пророки.