Восток, прошедший чрез воображенье
Европы,— не Восток, а та страна,
Где зной сошел, как тяжесть раздраженья,
А сказочность — втройне заострена.

     Где краски света, музыки и сна;
     Шипов смягченье, роз разоруженье,
     Жасминовые головокруженья,
     В ста отраженьях — комнат глубина.

Сто потолков огнем сапфиров движет.
Сонм арапчат по желтой анфиладе
Бежит — и в то же время на коврах,

     Далеких, золотых, недвижных, вышит...
     А дым курильниц все мотает пряди —
     Не вовсе с прялкой Запада порвав...